La valeur et le nombre des années...
Ce sont de vieilles dames. Je les aime comme une petite-fille aime sa grand-mère. Tous les jours, je les astique, même si certaines esprits malins rient à l'idée que je ne les déshabille pas totalement avant de les coucher. Mes bottes. Noires. Cuir. Ont une histoire. Elles appartenaient à mon copain David (mais, c'est qu'il m'envahit en ce moment çui-là) qui me les a cédées alors qu'il en commandait une nouvelle paire. Le " Grand " a des mensuration de grande fille et je rentre dans ses ex-galbes comme dans du beurre !
Mes belles dames noires portent beau leur douzaine d'années. Quelques ridules barrent peut-être le cuir ça et là, mais rien de bien grave. Elles naquirent un beau jour dans les mains d'un habile bottier russe basé à Metz. Le bottier est mort, vive ses bottes !